Las hojas de otoño llorando están, pues a sus padres han tenido que dejar. Llueve... Llueve tanto que por culpa de un viento tormentoso, una a una cayendo están; unas van naufragando sin destino ni final, y pocas a la tierra hecha barro lograron quedar.
A lo lejos está julio, acurrucado en un banco de la estación invernal. Y sueña con enero, porque sabe que con su tibieza, como un manto de arena lo cubrirá.
Pero en el medio, agazapado entre las malezas, está noviembre, para impedir que ambos concreten la unión más tierna, que como dos enamorados, en el tiempo ha quedado. Las malezas hecha plantas van danzando con su música silenciosa, el renacer de las bellas flores, que como en una pasarela, en la estación primaveral ahuyentan a noviembre que triste se va.
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