SE ESTÁN HACIENDO CANCIONES
| 30 de Octubre de 2009 | 00:00
Se están haciendo canciones
en un lugar, no sé dónde.
Las tararean dos ramas
que se rozan en el monte
las balbucean las olas
que allá en la playa se rompen.
Se están haciendo canciones
en una plaza sin flores
en las caricias de un vientre
de quien gesta sensaciones
y en el ave que festeja
que han nacido seis pichones.
Se están haciendo canciones
hechas por niños, por hombres
en una cuna sin sueño
en una mina de cobre
en un libreto de Momo
y en paletas de pintores.
Se están haciendo canciones
en un lugar, no sé dónde.
Las memorizan artistas
que las vuelcan con sus voces
las coleccionan guitarras
en rasgueos y en acordes.
Se están haciendo canciones
en libertad y en prisiones
en boliches de la costa
en un exceso de alcoholes
y en los silbidos del viento
que penetra en los rincones.
Se están haciendo canciones
con ritmos ricos y pobres
en cavernas clandestinas
en elegantes salones
de las que son pegadizas
de las que nadie conoce.
Se están haciendo canciones
en un lugar, no sé dónde.
Las componen los ancestros
que las herencias recogen
las desafinan las muertes
en sepulcros, mármol, bronce.
Se están haciendo canciones
por los soldados sin nombre
en la tregua de una guerra
que borró los horizontes
y en la pluma del poeta
que se entrega cada noche.
Se están haciendo canciones
en burdeles que se esconden
en los rituales sagrados
por hindúes o masones
en los días de setiembre
y en plegarias y oraciones.
Se están haciendo canciones,
en un lugar, no sé dónde.
Las perpetúan los grillos
que dan conciertos al bosque
las interpretan campanas
de catedrales sin dioses.
Se están haciendo canciones
en un lugar, no sé dónde.
Celebremos, ¡hay amores !.
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