Incendios por doquier

Por IRENE BIANCHI

irenebeatrizbianchi@hotmail.com
@IRENEBIANCHI

- Chicas, con una mano en el corazón, ¿no tienen ganitas de rajarse a la eme?

- ¿Rajarse del país o bajarse del planeta? Porque convengamos que el horno no está para bollos en ninguna parte, Manucha.

- ¡Cierto! Parece que hicieron una casting de locos magalómanos para dirigir los destinos del mundo, ¿no?

- Y sí. Jair Bolsonaro, sin ir más lejos, dijo que no aceptará la ayuda que le prometió el G-7 para combatir el fuego en la Amazonia si su par francés, Emmanuel Macron, no le pide disculpas.

- ¿Quién se cree que es?

- Si se le parece al Pato Donald, debe pensar que es “el elegido”. Trump se definió así, ¿pueden creerlo?

- Trump nunca debió salir del reality que hacía en la tele. Se lo comió el personaje.

- Pensar que tipos como ésos tocan un botón y volamos todos por los aires.

- ¿Y por casa, cómo andamos?

- Como el culo. Con perdón de los culos, que no sé por qué tienen tan mala prensa.

- Qué pena. Yo pensé que el candidato de Cris iba a intentar ser más moderado, a calmar los ánimos, a achicar la maldita grieta. Pero no hace más que echar leña al fuego.

- Tenemos nuestro propio incendio, Mecha. Y los compañeros no traen baldes de agua sino bidones de nafta. No ayudan.

- Más que “riesgo país”, el nuestro es un país en riesgo. Siempre. Desde que tengo uso de razón.

- Igual, no sé qué apuro tiene la oposición para agarrar esta papa caliente. No quisiera estar en los zapatos del que ligue el timón de esta nave de locos.

- Pero hay locos lindos. ¿Saben para mí cuál es el personaje de la semana? El cerrajero que llevó el abogado de Maradona a casa de Claudia Villafañe para recuperar las camisetas, banderines y botines del 10.

- ¿Por qué se lució? Si no hizo falta que rompiera la cerradura. No abrió por la fuerza.

- ¿No lo vieron? Tenía puesta una remera ploteada con su nombre y su celular. Es su propio agente de prensa. Como sabía que iban a estar todos los medios, el chabón aprovechó la volada para promocionarse. Un genio. Una especie de “hombre sándwich”.

- Somos ingeniosos. Lástima que la viveza criolla que nos caracteriza no alcanza para sacar el país adelante. Volamos bajito.

- No se depriman. Hemos salido de momentos peores. Somos resilientes como las cucarachas, a prueba de insecticidas potentes y de políticos impotentes.

- ¿Nos dará pelota el FMI, o nos dará la espalda?

- Más abajo, nena. Donde la espalda cambia de nombre.

- FMI. ¿Es la sigla de Fin del Mundo Inminente?

- ¡No sean apocalípticas, chicas! Todo pasa, como figuraba en el anillo del finadito Grondona.

- Antes lo dijo Antonio Machado, y aún hoy lo canta el Nano. Me caen mucho mejor estos tipos que el extinto capo de la AFA. Con Grondona “tengo algo personal”, diría Serrat.

- ¡No vas a comparar! En medio de tanto excremento, el arte en todas sus facetas es lo único que nos salva.

- Por eso. Hay que resistir. Hacer la plancha. Desensillar hasta que aclare, como aconseja el Martín Fierro.

- Lo bueno de esta dieta obligada, es que vamos a llegar esbeltas al verano. Hay que verle el lado bueno a la crisis.

- Yo ya emparché la pelopincho. Menos mal que no la regalé el año pasado.

- Y septiembre levanta el ánimo, ¿no? Entibia un poquito el corazón con agujeritos.

- ¡Mozo! ¡Coctel primavera para esta flores de la costa! ¡Chin, chin!